Éloge à certains gestes
par paroles voutées, ils m'ont gravé d'épines,
de mes sens pour eux sont étrangers,
leur tapent aux oreilles intimes ;
aux cercles luisants grisâtres, t'ont arraché,
à nuire, eux sont de mèche, leur talent infime ;
(ils m'ont enlevé mes douces racines.)
au temps du partir, mon ouïe fit face,
à leurs diverses symphonies, annoncent leur classe ;
et transparence, elle, souvent revient,
à leurs dires, éteindre mon chagrin.
Coupant à mon voyage, le mouchoir creux
pris place dans mes paumes, utile de peu ;
ainsi, durant le somme, au dernier regard,
leur faces blanchies me donneront des airs noirs.
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