Les mots n'ont plus d'importance,
Seulement l'impertinence des remontrances.
La déception de soi, l'émergence de l'émoi,
À contre-sens se battant contre les lois.
L'envie de s'exprimer, dépourvu de parole,
Voulant s'illuminer comme une luciole.
Cette beauté de l'âme écorchée,
Si seulement les vers pouvaient cicatriser.
Les pensées fuient submergées par le néant.
Inondant le regard de sang.
L'importance n'est plus la difference,
Seulement la quête du sens.
Comprendre l'acidité des pluies,
Restant imperceptible pour autrui.
Chaque lune est une bataille,
Lasser de vouloir enlacer le soleil.
À la moitié de la vie, peut-être moins,
Il y aura t-il encore un lendemain..
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