Angoissante luciole des soirs de Juin
Qui ne sont que la traduction de mon pathos .
Ou trouverais-je donc mon propre oïkos
Si ce n'est dans l'acceptation du malin.
Etranger a l'Homme sont les mots qui m'habitent,
Des temps modernes je suis un hermite.
Triste moi , que le printemps , cette ironie
L'être plein est devenu le plus avide.
Adieu , être frémissant porté par le goût de la vie .
Démentiel est la contemplation de son blanc livide
A l'heure ou sa raison se fend et répend la folie
Dur est l'abandon de son vert paradis des amours infantiles
A présent pour renaître il quête son idylle
Merci de laisser un commentaire !
1000 caractères restants
Copyright © 2006 / 2024 Vos poèmes (partage de poèmes) — Tous droits réservés
Plan du site Créé et géré par : Thierry M. (Isidore)
Information légale - Politique de cookies
