Je suis triste de ne plus être malheureux
J'ai plus d'encre
Je suis en panne sèche
Cet exercice me manque
Je suis sûr que l'amour est de mèche
Comment c'est possible que d'un coup, je ne sache plus écrire ?
Qui se cache derrière ce complot ennuyant ?
Pourquoi vouloir m'empêcher de me faire sourire ?
Je vais trouver les coupables, les méchants
Je cherche au plus profond de moi et pourtant je ne trouve rien
Comment est-ce possible que quelque chose m'a coupé la source alors ?
Je cherche en vain, mais je n'arrive pas à un résultat qui se tient
Serait-ce un sentiment extérieur aux miens qui viendrait déranger le décor ?
L'amour me perturbe c'est sûr
Je le sais, je le sens, c'est évident, l'amour ne vient pas à la rescousse
Aimer prend de la place dans mon cœur et cela expulse mes ratures
Mais pourtant cela m'inspire donc il n'y a pas que ça qui tarit ma source
Alors ce soir, je me questionne
Comment est-ce possible que ma plume s'est soudainement tue ?
Et voilà alors la réponse qui surgit et m'étonne
Car la tristesse a disparu
Auparavant, des blessures profondes étaient à ciel ouvert
Des véritables nids à idées, la source de mes plus belles inspirations
Une fois l'amour venu refermer ces plaies, j'avais du mal à trouver mes vers
Alors le cœur guéri, mais en peine, je me résignais à ne plus savoir exprimer mes émotions
Voilà la raison de mon incapacité à gratter le papier
Je ne suis plus assez triste pour alimenter la source de mes peines
Dorénavant, je ne suis plus enchaîné au devoir de tout raturer
Me voilà heureux, mais triste de ne plus être malheureux quand même
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