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baniere vos poemes

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Au détour d’un songe le moi s’égare,

Semblable à ces reliefs hagards

Dont les halos arborent le dessin ;

De ces lueurs que le divin

(Si tant est qu’il subsiste en ce bas monde)

Jalouse d’une ire profonde.

 

Alors, même si tout n’est qu’illusion,

Abandonnons notre Passion

Pour le ballet déchaîné de Morphée ;

Car seule l’utopie permet,

Inéluctable, frêle, dérisoire,

De brouiller quelque peu ce noir.

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