La routine me rend robotique.
La répétition, l'ennui, la solitude, et trop de temps passé à regarder mon existence défiler, à voir les secondes s'échapper sans arriver à avoir d'emprise sur quoi que ce soit, comme si j'avais les mains enduites d'huile et que tout dérapait inévitablement entre mes doigts glissants.
Ma créativité est aspirée par cette bulle dans laquelle j'entre pour éviter la réalité dont l'absence de couleurs nouvelles m'étouffe.
Bulle confortable, bulle solide, si solide que lorsque je souhaite en sortir, je me heurte à ses parois , invisibles et infranchissables.
L'extérieur se transforme en espèce d'utopie inatteignable.
Seul la morsure du froid, la douleur ou autres menaces savent faire éclater la bulle.
Bulle brillante, belle bulle, bulle blessure.
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