Elle est délicatement aposée sur les lèvres
Et insufle son venin.
Elle se consumme en volutes sensuels et mièvres
Entre les mains.
Elle ne se fait pas attendre
Et si elle ressent un retard
Elle se dépêche de réduire en cendre
Les infortunes au visage blâfard.
Ne prétend point devenir son maître,
Du bout des doigts, à bout de souffle elle te tient,
Elle ne prévient pas de son infamie, elle est traître,
En silence elle te jaunît le teint.
Elle est la petite étincelle de l'espoir,
Pour les cadavres pantelants dans le noir.
Elle fait rougeoyer les âmes fragiles
Avant, à petit feu, de les rendre dociles.
Sa toile insaisissable est digne
Des prouesses du plus habile tisserand.
Elle se soucie de ton état comme d'une guigne,
Elle te fera partir les pieds devant.
C'est une bien étrange araignée
Qui saisit jusqu'à ton air,
Et fait voler ta vie en fumée
Entre les pinces du Cancer.
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